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El Abuelo Vitor
Víctor Manuel
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Sentado en el quicio de la puerta
El pitillo apagado entre los labios
Con la boina calada y en la mano
Una bala nerviosa de avellano
Que recuerda su frente limpia y clara
Quizá la primavera deshojada
El olor de la pólvora mojada
O el sabor del carbón mientras picaba
El abuelo fue picador
Allá en la mina
Y arrancando negro carbón
Quemó su vida
Se ha sentado el abuelo en la escalera
A esperar el tibio sol de madrugada
La mirada clavada en la montaña
Es su amiga más fiel, nunca la engaña
Temblorosa, la mano va al bolsillo
Rebuscando el tabaco y su librito
Y al final, como siempre murmurando
Que María le esconde su tabaco
El abuelo fue picador
Allá en la mina
Y arrancando negro carbón
Quemó su vida
El abuelo fue picador
Allá en la mina
Y arrancando negro carbón
Quemó su vida