Combine anti-g

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Le beau pilote, le bel aryen Dans le hangar met sa combine Sa combinaison anti-G Pour monter à cinquante mille pieds Comme tu es fier mon beau guerrier Sorti d'une bande dessinée Le héros de la presse people S'apprête à nous faire son pipeau Le cerveau plein d'mathématiques La fine fleur de nos écoles Le meilleur de notre élite Va jouer avec nos milliards De ces systèmes électroniques Sur quelques tonnes de poussée Faut être un surhomme sûrement Pour s'y retrouver là-dedans Tu sens bon le sable chaud Et l'after-shave Comme c'est dommage que le vide De ton beau regard bleu Si macho, si viril Si plein de rien Si plein de nos vraies valeurs Soit caché par tes Ray-Ban Tu passes le temps à t'entraîner Sur les garrigues provençales Assourdir les populations Terroriser les moutons Faire tourner le lait des chèvres En voilà de nobles missions Et monter à la verticale Faire quelques bangs dans les étoiles Fort heureusement, à l'occasion Une guerre pointe à l'horizon Qui consiste, à haute altitude À déverser proprement Sur les quartiers d'habitation Des bombes guidées au laser Pour ne pas priver l'Occident De son carburant tout-puissant Et puis revenir à la base Pour le debriefing Descendre l'échelle de l'avion Fier comme un conquérant T'offrant À notre reconnaissance Dans la totale complaisance Des télés internationales Où s'est-il enfui le bon temps Des vrais combats, des vraies bagarres Ou encore les épopées Des vieilles tiges pour le courrier? Ce qu'ils faisaient, disait l'un d'eux Aucune bête ne l'aurait fait Ma mère, vive les aviateurs Z'avaient les couilles près du moteur Beau pilote, bel aryen Tu attends tes ficelles Les galons d'or qui viendront Orner tes épaulettes Tranquille À l'ancienneté, fonctionnaire La combinaison anti-G C'est une bonne combine