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La mort du loup
Gilbert Bécaud
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Le vent cogne les sapins
Le petit matin griffe la forêt de Pologne
Un loup qui court
Le souffle court
Solitaire, il s'enfuit devant les fusils
La neige est un ghetto d'hiver
Un grand linceul
Le loup est seul
Chasseurs habillés de blanc
Chasseurs qui tuent pour passer l'temps
Avec leurs fusils infrarouges
Rouge sang
Le vent chante vers le nord
Et ça sent la mort
Dans cet enfer à -40°
Et comme les corbeaux
Les hélicos
L'homme n'est pas en danger
Le loup ne tue que pour manger
Les loups tuent pour ne pas mourir
Les hommes tuent pour le plaisir
À l'instant de faire feu
Ils ont dans les yeux
Des lueurs froides du Ku Klux Klan
Des carnassiers, le loup le sait
Sur sa peau, un petit point rouge
Un éclair bleu, plus rien ne bouge
Le loup est mort en point de mire
Les hommes tuent pour le plaisir