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Pommes, pommes, pommes
Thomas Fersen
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Bilingual
Pommes, pommes, pommes
C'est l'automne si monotone
C'est triste, triste, triste
Les feuilles mortes, les flaques d'eau
Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux
ร Boulogne, c'est de saison
Les enfants ramassent des marrons
En caressant l'automne
Un balayeur fredonne
Pommes, pommes, pommes
Pommes, pommes, pommes
Pommes, pommes, pommes
Pommes, pommes, pommes
Oh mon amour, le jour viendra
Oรน tu refleuriras
ย
ย
La nuit tombe, on s'รฉtonne
Ces feuilles sur le sol?
Et oui, c'est l'automne
Un homme sans toit
Occupe un banc de bois
On le montre aux enfants qui n'obรฉissent pas
C'est l'automne, c'est l'automne
Et de temps en temps
L'hiver montre ses dents
Et la nuit, sous les ponts
On gรจle jusqu'au trognon
Des pommes, pommes, pommes
Pommes, pommes, pommes
Pommes, pommes, pommes
Pommes, pommes, pommes
Des pommes, pommes, pommes
Pommes, pommes, pommes
Pommes, pommes
Pommes, pommes, pommes
ย