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alevare
Astor Piazzolla
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Ahora que es la hora
Y que un rumor de yerba mora trasnocha en tu silencio
Por un poro de este asfalto, yo habré de conjurar tu voz
Ahora que es la hora
Ahora que ya has muerto para siempre
Y van de asalto por vos mis brujas rubias
A tanguear misas calientes al alba
Con sus lerdas putanías de contraltos
Ahora que tu amor se fue a baraja
Y zurdamente, con una extraña arcada canallesca en cada ojera
Te ardió una cruz de vino en la tiniebla de la frente
Ahora que en la sórdida tensión filibustera
De un clave bien trampeado, tocan tangos con tus huesos
Las manos desveladas de un Caín y una trotera
Ahora que el rencor, con rabia y pólvora de un peso
Gatilla en su plegado bandoneón la hechicería
De un golpe en "Ay Menor", para el costado de tus besos
Ahora que ya estás de nunca más, niña María
Yo mezclaré un puñado de esa voz bandoneonera
Que aún quema en tu garganta, con un poco de la mía
Con borra de recuerdos
Fiato negro y carraspera, tordilla de un bordón
Así, del íntimo extramuro porteño de tu adiós
Atravesando las fronteras sencillas de la muerte
He de traer tu canto oscuro
Tendrá la edad de Dios y dos antiguas mataduras
Un odio a diestra, y a zurda, una ternura
Y al duro y dulce son fantasma de sus ecos
Las futuras Marías, repechando Santa Fe rumbo a otra aurora
Se apurarán temblando, sin saber por qué se apuran
Ahora que es la hora
Humo zaino y yerba mora, penacho de relente
Ya tu voz, maríamente, vendrá con tu memoria
Aquí, pequeña y una, ahora
Ahora que es tu hora
María de Buenos Aires