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Hombre preso que mira a su hijo
Pablo Milanes
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Original
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Bilingual
(instrumental)
Cuando yo era como vos
me enseñaron los viejos
Y también las maestras
bondadosas y miopes
Que "Libertad o Muerte"
era una redundancia
A quién se le ocurría en un país
Donde los presidentes
andaban sin capanga
(instrumental)
Que "la Patria o la tumba"
era otro pleonasmo
Ya que la Patria funcionaba bien
En las canchas y en los pastoreos
(instrumental)
Realmente, botija, no sabían un corno
Pobrecitos, creían que "libertad"
Era tan solo una palabra aguda
Que "muerte" era tan solo grave o llana
Que "cárceles", por suerte, una palabra esdrújula
Olvidaban poner el acento en el hombre
(instrumental)
La culpa no era exactamente de ellos
Sino de otros, más duros y siniestros
Y estos sí
Cómo nos ensartaron
En la limpia república verbal
Y cómo idealizaron
La vidurria de vacas y estancieros
Y cómo nos vendieron un ejército
Que tomaba su mate en los cuarteles
Uno no siempre hace lo que quiere
Uno no siempre puede
Por eso estoy aquí
Mirándote
Y echándote de menos
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
Ni ayudarte con la tabla del nueve
Ni acribillarte a pelotazos
Vos sabés bien
Que tuve que elegir el otro juego
Y que lo jugué en serio
Y jugué, por ejemplo, a los ladrones
Y los ladrones eran policías
Y jugué, por ejemplo, a la escondida
Y si te descubrían, te mataban
Y jugué a la mancha
Y era de sangre
Botija, aunque tengas pocos años
Creo que hay que decirte la verdad
Para que no la olvides
Por eso no te oculto
Que me dieron picana
Que casi me revientan los riñones
Todas estas llagas
hinchazones y heridas
Que tus ojos redondos miran hipnotizados
Son durísimos golpes
Son botas en la cara
Demasiado dolor para que te lo oculte
Demasiado suplicio para que se me borre
Pero también es bueno que conozcas
Que tu viejo calló
O puteó como un loco
Que es una linda forma de callar
Que tu viejo olvidó todos los números
Por eso no podría ayudarte en las tablas
Y, por lo tanto, olvidé todos los teléfonos
Y las calles y el color de los ojos
Y los cabellos y las cicatrices
Y en qué esquina
En qué bar
Qué parada
Qué casa
Y acordarme de ti
De tu carita
Me ayudaba a callar
Una cosa es morirse de dolor
Y otra cosa morirse de vergüenza
Por eso ahora
Me podés preguntar
Y sobre todo
Puedo yo responder
Uno no siempre hace lo que quiere
Pero tiene el derecho
De no hacer lo que no quiere
Llora nomás, botija
Son macanas
Que los hombres no lloran
Aquí lloramos todos
Gritamos, chillamos
moqueamos, berreamos, maldecimos
Porque es mejor llorar que traicionar
Porque es mejor llorar que traicionarse
Llorá
Pero no olvides