L'Écorché vif de mes vingt ans
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L'écorché vif de mes vingt ans
S'est endormi en m'endormant
L'écorché vif de mes vingt ans
S'est assoupi bien sagement
Dans un linceul de velours
Dans les méandres du compte à rebour
Mon coeur fait rage mon corps tout mou
On tourne la page
Je comptes les clous
L'écorché vif de mes vingt ans
S'est endormi en ronronnant
Comme un chat qui mange et qui dort
Qui chie, qui mange, qui redort encore
Je sombre sous ce ciel immense et la Voie lactée m'indiffère
Et la Grande Ourse pense que je pense
Quand moi je frôle la démence
Mort de n'être rien
Vivant d'être moyen
Mort d'être clone
Vivant sans même une icône
Mort de n'être rien
Vivant d'être moyen
Mort d'être clone
Vivant sans être icône
L'écorché vif de mes vingt ans
Même dans ses rêves n'a plus vingt ans
Cher Monsieur Wilde, Oscar est mort fusillé du regard à bout portant
Sur le pilori du pensif, sur la place du passant passif
Mon corps est ivre mon coeur tout mou
On brûle des livres je compte les clous
L'écorché vif de mes vingt ans
S'est endormi en aboyant
Comme un loup qui hurle à la lune
Pour annoncer le crépuscule
J'embrasse les bras de morphée
Un murmure me souffle à l'oreille
La Grande Ourse sait ce que je pense
Je rends les armes à l'évidence
Mort de n'être rien
Vivant d'être moyen
Mort d'être clone
Vivant sans même une icône
Mort de n'être rien
Vivant d'être moyen
Mort d'être clone
Vivant sans être icône
L'écorché vif de mes vingt ans
S'est endormi en m'endormant