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Der Wahre Met
Kelterer des Wahren Mets
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Eine Idee, ein Gedanke, ein Hoffen und ein Sehnen
Ich bin noch Hefe, jung und unberührt
Doch was ist das? Saft von Äpfeln so frisch!
Etwas erwacht in mir, beginnt zu leben
Gärstarter nennen sie's, doch für mich ist es die Geburt
Nährsalz rieselt wie feiner Schnee
Zeit vergeht, ich nehms nicht war
Dann, ich fließe in ein riesiges Gefäß!
Wie eine Explosion: Nie gekannte Süße — Honig!
(Lecker, Lecker, Lecker!)
Zermixte Äpfel stoßen zu mir, Fasern, Fruchtfleisch
Ein weiches Feld zum Wachsen
Ich richte mich auf, breite mich aus
(Fressen, Fressen, Fressen!)
Und dann werde ich gegriffen — sie schwenken mich!
Ich dreh, dreh, dreh — Achterbahn im Bauch der Blase
Schwenk mich, schwenk mich — alles wird eins
Ich dreh, dreh, dreh — frei und unbeschwert
Ich dreh, dreh, dreh — und werde, was ich bin
Jetzt gäre ich vor mich hin
Es blubbert im eigenen Takt, heiter und prickelnd
Ich werde alkoholischer — microbiologische Magie
Fermentieren! Vergären! Zucker umwandeln!
Immer mehr Sprudeln - wie Elektroschocktherapie!
Ich dreh, dreh, dreh — Achterbahn im Bauch der Blase
Schwenk mich, schwenk mich — alles wird eins
Ich dreh, dreh, dreh — frei und unbeschwert
Ich dreh, dreh, dreh — und werde, was ich bin
Ich gäre noch, doch der Honig ist fern — nur eine Erinnerung
Hunger zieht durch mein sein; ich beginne zu stocken
Blasen bleiben aus
Ich suche Süße in jeder Ecke, schmecke das Ende
(Hunger, Kalt, Angst!)
Ich spühre, dass meine Berufung noch nicht erfüllt ist
Hände greifen. Ein Ruck. Das Gärröhrchen steigt aus seinem Sitz
Die Luft hält den Atem an
Ein neuer Strom, goldener Regen, sie füttern Honig nach!
Ich fresse, ich lache, ich furze bis es blubbert blubbert
Ich dreh, dreh, dreh — Achterbahn im Bauch der Blase
Schwenk mich, schwenk mich — alles wird eins
Ich dreh, dreh, dreh — frei und unbeschwert
Ich dreh, dreh, dreh — und werde, was ich bin
Satt. Sicher. Voll. Fertig?
Sie kommen — die Kelterer — Stimmen, Schritte, Glas an Glas
Ich gleite in Flaschen, meine Bestimmung wartet!
Dann endlich ins Horn: ein Klinken, ein kurzer Sturz, ein langer Zug
Ich rutsche, ich fliege in offenen Mund
Heilige Biene! Es schmeckt!
Sie trinken, sie nicken, sie füllen nach!
Sie dreh'n, dreh'n, dreh'n — um den Tisch im Kreise
Trink mich, trink mich — alles wird eins
Sie dreh'n, dreh'n, dreh'n — frei und unbeschwert
Ich dreh, dreh, dreh — und werde, was ich bin
Der Wahre Met