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La lluvia en Buenos Aires (Poema) [En Vivo Baires] (En Vivo Baires)
Manuel García
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La lluvia comienza
Las gotas, las gotas se ordenan
Se desordenan y avanzan
Líquidas agujas de plata
Hilvanadas por la luz en pausa
Se precipitan para el precipicio de la ciudad mojada
Nadie se mueve de la farmacia mientras va cayendo el agua
Obtura el sol los ojos de un sinfónico animal que espanta
Puntadas cociendo un vestido
Para una invisible bailarina de escarcha
Algunas insisten como diamantes de azúcar
Convertidos en círculos por el conjuro de un karma
Otras gotas son la frecuencia prehistórica de la voz del cielo
Y en líquida armonía, mantra
Llueve en Buenos Aires
Como si un viejo vinilo estuviera a punto de soltar de nada
La voz de un fuego crepitante en los surcos de cuerpo y alma
Como si fuera la voz de un Gardel, carbón transparente
Avivándose en imágenes vertidas en charcas
Aguacero en la ciudad de la furia
Para un Spinetta o un don Ata
Como una secretaria que escribe en su máquina bajo el agua
Que su esposo es un fantasma
Que se baña en madrugada
Resuena algo como un grito a veces
Según el humor del cristal en que la lluvia se clava
La lluvia, la guerrera desgarrada
Que me borda el alma diciendo algún nombre
Que es de otro hombre mientras me canta
Y ese hombre que con sus manos canta
Que con su corazón nos habla
Que lo llena todo, como si siempre fuera el agua
Y este verso improvisado en este día es lo que mejor me sale
Para presentar con ustedes esta noche a nuestro amado y querido
Lito Vitale