Le jardin
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Je vis dans un jardin, qui fleurit quand je dors.
J'avais honte de mes mains, maintenant je l' sais, j'avais tort
Je suis parti un matin, laissant mes roses รฉclore,
Pressant le pas sur le chemin, cherchant ร contrer le sort.
Je rรชvais ร ces dames qui tiendraient mes mains blanches.
Comme celles des notables, et des charmants quand ils dansent.
Mais j'avais honte de mes pieds, tout crottรฉs et en sueur,
Des traces de l'effort donnรฉ ร mes si jolies fleurs.
Je fus si envieux, je perdis dignitรฉ
En vendant mon รขme au diable, pour cacher ce que j'รฉtais.
Dans l'ombre de la rue Barbe, il attendait ma venue
Mon pas se fit serein il ne m'รฉtait pas inconnu.
Il m'offrit ces mains chaudes, en dandy bien vรชtu
Tel un ange ou mรชme pire, un diable qui fait rire.
Je courus au village jouer au cavalier รฉlรฉgant
Ne comptant ni le vin, ni les femmes,
Ni les femmes, ni le temps.
Le rรฉveil fut difficile en cette fin de matinรฉe.
J'ai toujours honte de mes mains,
Et mes fleurs sont fanรฉes.
Je vis dans un jardin, qui fleurit quand je dors.
J'avais honte de mes mains maintenant je l'sais, j'avais tort.