Qué Papelón
Leo Masliah
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Era un poeta muy menor
Se creía un gran valor
Pero como un profesor
Bien le dijo sus poemas no valían
Ni siquiera el tiempo que para leerlos
Tardaría un corrector
Era un poeta fanfarrón
Y pese a ser romanticón
En lugar de al corazón
Su poesía más lograda no llegaba
Más que al páncreas o con suerte
Un poco más arriba contra el esternón
Era un poeta desastroso
Mi abuela en sus ratos de ocio
Escribía mejor que él
No era un poeta del montón
Porque la comparación
De lo de él con un millón
De obras de las más mediocres
De su tiempo lo dejaba mal parado
O mejor, en penitencia en un rincón
Era un inepto, un anormal
Su poesía no era tal
Porque estaba toda mal
No pegaba una palabra
Y con perdón de los caballos
Escribía en el estilo
A la manera de un bagual
Era un poeta lamentable
Cretino, burgués, panfletario
Copión, sensiblero y gil
Cuando apretaron el botón
Y se vino la reacción
En cadena que un neutrón
Expandió por el planeta
No quedó ningún poema
De los grandes escritores
De la civilización
Nuestro poeta se murió
Y mirá lo que pasó
Su poesía se salvó
Y fue lo único que de nuestra cultura
Rescataron los extraterrestres
Cuando visitaron la región
Y en bibliotecas de galaxias
Lejanas lo único que hay de nosotros
Es la obra de él