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Illusion D'une Aire
Kells
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Dans le désert, l'or du soleil ardent nous écrase.
Les voiles ornés de poussière safran.
L'aridité de l'air, du paysage,
Ses monts de cuivres, lissant nos sillages,
Sculptent une ère éphémère.
Dans le désert, on cherche en vain des étangs de sable
Pour étancher enfin ses lèvres amarantes.
L'ocre du paysage, ses eaux saphir,
Sont le fruit d'un mirage aux saveurs amères.
L'illusion d'une aire où se perd à jamais l'imaginaire.
L'illusion d'une aire qui choie notre essence même de ses chimères.
Ces eaux de poussière argent, l'horreur d'un soleil ardent,
Qui noient notre essence même dans ses chimères.