La mort des artistes
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Combien faut-il de fois secouer mes grelots
Et baiser ton front bas, morne caricature?
Pour piquer dans le but, de mystique nature
Combien, รด mon carquois, perdre de javelots?
Nous userons notre รขme en de subtils complots
Et nous dรฉmolirons mainte lourde armature
Avant de contempler la grande Crรฉature
Dont l'infernal dรฉsir nous remplit de sanglots
Il en est qui jamais n'ont connu leur Idole
Et ces sculpteurs damnรฉs et marquรฉs d'un affront
Qui vont se martelant la poitrine et le front
N'ont qu'un espoir, รฉtrange et sombre Capitole
C'est que la Mort, planant comme un soleil nouveau
Fera s'รฉpanouir les fleurs de leur cerveau