Césarienne Au Noir
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Les aiguilles du temps ne tournent plus qu’au ralenti.
Leurs rebuts d’antan, recyclés à l’infini,
Se sont mués en sangsues, aux morsures si voraces.
Jeu de miroirs sans issue, perdu de guerre lasse.
Ces bourreaux invisibles m'auront eu à l’usure,
Prisonnier de leurs limbes, lisses, taillées sur mesure.
Un de plus coincé au fond du grand sablier,
Gardant oreilles dressées, yeux grand écarquillés.
Et quoi qu’il advienne, on mordra tous à l’appât:
Dans l'attente d'une césarienne qui ne viendra pas
Cadavre ricanant, j’ai pressenti l’bordel;
Il ne naîtra plus d'âge d’or - mais ça reste entre nous.
Ma lame, indolore! plantée dans le ventre mou
Du gris terne permanent, du présent immortel.