La Lente Mort sans panache
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Au loin, des cris rรฉsonnent.
Un sinistre rรขle que mille voix entonnent
Mais que pourtant
Nul n'entend.
En tendant l'oreille
On ne dรฉcouvre aucune merveille
Alors ne s'avance
Qu'un spectacle de dรฉchรฉance
Des hommes, des femmes
Bouches bรฉantes, vides d'รขmes,
Le regard de boue et de glaise
S'รฉvanouissant dans leur malaise.
Au sein de cette triste ronde
Et de leurs voix qui se morfondent,
Ta frรชle silhouette se fond.
A vos murmures moribonds
Qui lourdement s'enlisent
Dans une รฉtroite prison grise
S'ajoutent les claquements secs de vos dents
S'entrechoquant contre les barreaux du temps.
La sinistre complainte des lรขches,
Ou la lente mort sans panache.
L'homme a pour seule vertu de choisir
Le comment de ses derniers soupirs.
Fuis lร d'oรน tu viens,
Et pรฉris-y toi et les tiens.
Chacun porte en lui
Une flamme qui vit.
Libre ร lui alors de l'รฉtouffer
Ou de l'alimenter et la propager