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Contrabando de Ideas Muertas
Nosotros, La Miseria
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Dolerá como una aguja profundo en la garganta
Un grillete invisible que nos separa
Mientras pierda el tiempo mirando el suelo
Sigo sintiendo que debo apartarme mas
Relación vacía, afinidad predecible y robotica
En sus cabezas la recurrente necesidad de formar parte de algo
Contemplando el vacío
Cuando la capacidad de recrearse esta perdida
Cuando la falla supera el merito
Todas las puertas y caminos llevan donde mismo
Jugar a la inocencia y entregarse parece ser mucho mas fácil
Dueños de nada, cristal de falsedad llevan por cara
Dueños de nada, de mares de ilusiones y risas prestadas
He llegado al punto donde todos los días
Son una constante lucha contra mi cabeza
Solo alejarse de todos parece ser la respuesta
Nadie ayuda nadie escucha
Todos viven alimentando la única y gran ilusión colectiva
No hay propósito, no hay esperanza
Vive junto a todos, muere solo