Personne I
Jean Leloup-Leclerc
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Un mort, un jour, dans son cercueil, philosophait aprรจs le deuil
Un mort, un jour, dans son cercueil, philosophait aprรจs le deuil
Voilร longtemps que je n'ai plus
De visiteurs, de visiteuses
On songe ร transfรฉrer mon tombeau en des campagnes moins coรปteuses
Personne ne se souvient oรน est ma tombe
Personne ne se souvient de mon inscription
Et tandis que les feuilles d'automne tombent
Personne ne se souvient de mon nom
ร quoi servait-il, ร quoi bon
Agiter si grandes questions
Et il se fรฉlicitait de plus belle de n'avoir jamais rien fait de bon, ha ha
Il est joli mon cimetiรจre
Avec ses petits murs de pierres
Ses amoureux, ses suicidaires
Et ses rรชveurs solitaires
J'ai fait du mal
J'ai fait du bien
Le temps qui passe, je n'y peux rien
Pour cent qui rient
Un seul qui pleure
Pour un bonheur
Mille malheurs
Dans mon ancien quartier tranquille
Plus รงa change, plus c'est pareil
Il y a les femmes autoritaires
Elles sont si acerbes et maussades
Jalouses comme des palissades
Et eux encore, les possessifs, surveillent leurs femmes comme des rรฉcifs
Et autour des petits enfants se tressent ces non-dits charmants
Qui, de l'amour, sont le ciment
Avant qu'on parte les pieds devant
Personne ne se souvient oรน est ma tombe
Personne ne se souvient de mon inscription
Et tandis que les feuilles d'automne tombent, mon nom s'efface, et c'est trรจs bien